Armadillo

Armure ou carapace,

fragile créature ou seigneur de la guerre...

Il ne restera, à la fin,

qu'un peu de sable,

balayé par le vent.

UN SECRET

Un tableau, un regard, la peur

comme un appel à travers les siècles;

celle de l'enfant-roi

sacrifié dans l'étreinte mortelle

de sa lignée.

Sa voix lointaine

me parle encore de l'ombre,

de cette main tendue vers mes doigts

qui ne l'effleureront jamais.

En 1674, dans la Tour de Londres, les squelettes

d'Edouard V et de son frère, ont été exhumés.

Limonaires,

orgues de Barbarie,

boites à musique,

puissent les jours lumineux,

surgir

de la mécanique des rêves.

Déjà !

Elle a croqué la pomme du conte.

Le baiser du prince l'a endormie pour trente ans.

C'est un reflet qui l'a réveillée.

Un miroir à patte de canard

lui a parlé du temps enfui.

On devrait pouvoir

porter

les dépouilles des êtres chers,

comme des trophées.

Souvent la nuit,

je suis cet enfant qui marche pieds nus,

dans l'obscurité.

Je longe le couloir

et j'entre dans les chambres, une après l'autre.

Celle de mes parents n'a pas de fenêtre.

Celle de ma grand-mère donne sur le jardin;

elle est vaste et lumineuse.

Il y en a une où personne ne dort.

Les armoires sont pleines de vêtements.

Des fantômes rôdent...